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hace ya treinta y seis años
del último y peor golpe militar
sucedido en mi país: Argentina.


Yo nací bajo ese cielo raso
hace treinta y dos años.


¿Qué decir?
¿Qué puedo contar?
Pareciera que no importa...


Pienso en la liviandad de cierto espacio
que me deja ver los surcos de la tierra
al llegar a Madrid,
y las pequeñas venas que luego
se convirtieron en carreteras
y en ellas, las hormigas
se volvieron autos, camionetas,
y en ellas,
los ácaro que, al acercarme a tierra,
tenían Tiempo e Historia... Y Problemas.


¿Qué debo decir ahora?


Sé que crezco. Continuamente crezco.
Y, sin embargo, me pesa un suicidio subdesarrollado.
Y sin embargo me pesa una parte de la Historia
de la cual no puedo ser culpable...


Si el lenguaje fuera condescendiente
hubiera gritado por mis desconocidos... ¡Fuerte!


He conocido gente
y gente me ha conocido.
¿Es esto la vida?
No lo sé..


Busco el amor, hasta en la cuchara del té.
Busca la amistad, hasta en la mirada del vago indiferente.


Soy un llorón, dirán.
Qué puede importarme.
Otro llorón antiquo
creó su religión...


la LÁGRIMA suele ser muy fuerte.


Quisiera dejar de pensar tantísimo tanto.
Quisiera despertar esa parte dormida de mi cerebro.
Quisiera ser un poco más sentimental.
Quisiera no preocuparme al respirar...


Yo juzgo mi respiro
y por constatarlo, me creo, me afirmo.


Eso es la pesadilla que me despierta...

culo duro nous sistema

culo duro bailando
sistema de sonido
peleando con el arma endeble
la más fuerte


culo duro descentrando
el cuerpo es un esqueleto
compuesto de bits
que lucha con el arma más poderosa


culo duro en Portugal
en Brasil
(pronto en Chile)
y en Angola


aquí para vos
desde ningún lado
la pista es siempre una esquina
donde el sol se interpola


culos duros
jugando a los deformes
culos duros
arrastrándose por el suelo
como con molestia de bala navegada
por las venas de la impaciencia
sin retórica


amedrentando la violencia, 
culos duros bailando,
del sistema que sujeta


desafiando a la pobreza,
culos duros bailando,
enfrentando a la pobreza


Kuduro Kuduro Kuduro
barricada negra y blanca
Kuduro Kuduro Kuduro
de la danza milenaria
Kuduro Kuduro Kuduro
donde el cuerpo es la piedra

"en esta vieja cultura frita"

"The Strokes" ni me van.

no me importa una vaina los "The Vines".

música compacta y ligera

para el burguesito y su tibio anarko-punk.

la música de hoy -chiste prolongado-

perdió la voz del Rock

y sólo se oyen las directrices discográficas

y los aullidos lastimeros de los charts.

antes la cuestión

radicaba en cierta evolución.

hoy día es falsa reproducción.

la pedantería que nace

de la mediocridad es tal

que permite a los "Oasis"

compararse con los "Beatles".

¡y todos creemos en esa fatalidad!

los músicos de hoy

son los sapos de la constitución.

no creo ni confío

en ninguna banda conformada

por estudiantes de Economía...

¡y que Kórsacov me aleje

de las canciones 'roqueras'

del Ejército De Salvación!

FOGWILLEANDO

Es el día de 21 de Agosto

del año 2010.

Dan las once y cuarenta minutos.

Así te saludo, troesma,

con tu obsesión, tu arena:

sílice maleable de acrílico.

Un cualquiera de la pampa nacido

descubre la voz de la Moska brasilero

en un rincón hóspito de chilito

y ahora re-piensa en usté...

debidas serán, por siempre, las gracielas.

Un librero ve su libro

piramidalmente apilado

y se le escapa un suspiro

que puede significar todas las cosas

pero más que nada temor...

Algo se intuía en su muerte.

Cualesquiera la nombraba veladamente

pero obvio fue negarla, occidentalmente.

"El futuro será nuestro

por prepotencia de trabajo".

Troesma, vó sabí de lo que hablo.

Lo que de usted se fue

ha sido vestimenta, nada más.

Suponemos, entonces, que nos queda

el camino, a regañadientes, por vos emprendido.

Aquí, en este barrio desolado,

nos imaginamos que no sufrió por lo vivido

pero sí aseguramos que lloró por ello.

Apenas unos segundos para confirmar

todo lo bien que se hizo de la vida,

y todo lo malo que se ha sido.

Lo oímos, esta noche, claro aunque

de lejitos.

Decía, quizá: Mierda de muerte injusta

que sabe todo de mí

y me juzga en el leve sonido de un hueso

creciente

agradecido

arrepentido.

No se preocupe.

La pared que se levantó

con su hálito dolorido

podrá ser vencido

con el sonido de nuestra memoria.

Usted nos dió la brújula 

que vislumbra el destino

que, quizá, entorpecen las palabras

pero que pueden navegarse

en los tendidos océanos

de las horas.

LUTO

Rodolfo Fogwill (1941-2010)

Adiós, troesma: Usté murió en su ley, la que construyó y en la que creemos. ¡Gracias por todo!

el bardo es la única verdad

Wittgenstein habla por ahí
sobre el lenguaje subyacente.


creo comprender
lo que dice...


como cuando necesito,
desesperadamente,
que se me caiga el Foucault
al impecable grito estonero
del "Star me up".


por lo general
llego seguido a la conclusión
que toda FILOSOFÍA
radica hasta en la más pobre CUMBIA


y, gracioso, ésta la trasciende:
Se va más allá y más acá


Con las  "Manos arriba y arriba y arriba"

la feria de irarrázaval

nada puede vencer
las gracias del feriano


gritan los compadres
la papa baratita
con ingenio shakespereano


y de vez en vez
suenan las cuchillas fervorosas
cortándo la avenida
pues la sangre es quien limpia los agravios

joya!

habitar en el preciso punto de la vida
en el cual no se puede negar
la certeza real


de saber que la mejor edad
transcurre en la infancia 
-que perdemos sin saberlo-


y de frente a la ventana del cese
-que perdemos sin saberlo-

comunicación

a Pepe Chicoma

entonces la loca 
me pregunta
si yo no quiero tener
sexo seguro con ella


la miré a los ojos, desbocado,
con el mate hirviendo,
y le dije que sí:


¡quiero tener sexo AHORA!

amigos llorando

el gordo Gustavo,
moqueante irresoluto
y voz en falsete,
me cargosea por detrás
diciéndo "sos un maricón... sos un maricón"


quien más quien menos
tenemos ocho años
cursamos el segundo grado de primaria
el recreo ha terminado
y la profe todavía no ha llegado


yo camino por entre los bancos
amenazando, falsamente, al gordo flemático
hasta que relincho picado
para perder graciosamente los estribos


y voy dando la vuelta
con el brazo cansado y en alto


mi puñito de dedos cortos y blancos
cae en su rostro sin yo quererlo
y el gordo Gustavo, fofo y fastidiero,
ve cómo el maná de sangre llega al piso


él llora
yo lo observo
llega la profesora
y temo el castigo
y lloro con él


los dos maricones a la dirección.

una magia extraña

el amor, por nombrar algo,
es un acto de ilusión


como levitar,
en los espejos
desapareciendo una pierna,


que nos estruja el sentido común
quien comanda y nos devela
el camino de la ciencia


donde preguntamos por él,
por el Amor,
y le damos nuestra respuesta.


vivir, dérmicamente imagino,
es nomás devanar la craneoteca
y lograr el argumento eximidor
aún con el mundo a cuestas.

shúpate esa mandarina

le pregunté al pulpo
levantó la banderita correcta.


cargué el arma
y le disparé.


vengué a Viracocha.

coágulo

nada qué hacer...
ando sin tinta


con los mismo problemas
de un Fiat 600
dejándome varado
en una gran avenida silenciosa
fría
solitaria
a las cinco menos cuarto de la mañana...


con un coágulo de aire en el cerebro.
dejé de pensar.
estoy desamparado.


una cagada estar así...


desaparecí.
nadie me reclama.


fue.

la dura

todo es posible.




si la Muerte lo es:
¡Todo es posible!

no me grites!!

el viejo y santísimo ebrio alemán nos contó una vez
que cuando peleaba con su mujer,
sin importar cuál mujer era en ese momento,
en esa ciudad,
en esa noche,
Carlitos le gritaba: "No me grites, mujer: ¡Yo soy Arturo Bandini!"




creo que de eso se trata todo esto, no?
de buscar las pequeñeces que nos develan
que nos dan la seguridad de sabernos acertados
aún cuando nuestra decisión sea de la peor
¿a caso no es eso y nada más que eso el Hogar?


yo tengo mi chimenea invernal
mi hamaca paraguaya veraniega
las pantuflas otoñales y las camisas hawaianas primaverales
en esas pocas cosas que llevan mi nombre
o algo más que mi nombre....


todos los discos de La Polla Records
funcionan todavía:
manual de conciencia...


la leche, el vodka o el café doble
que me une imposiblemente
a todo lo que es y no es Luca Prodan


el inevitable, amargo y peliagudo descubrimiento
de saber más cerca de mí a Vallejo que a Borges
y, de decidir por alguno,
siempre irme a tomar un trago con Artl y Walsh
así, de una, sin pensarlo...
para ir de putas coronando la noche simple y clara
donde 'vamos' es vamos y nada más




también soy un ebrio crónico
tal vez no lo sea
quizá sea enfermedad o no


tampoco espero a pelearme con mi mujer
y si grito o no grito, no importa,
yo también soy otro


¡¡Yo soy Harvey Peckar!!

palomitas de maíz de plástico verde

 



















detesto todas las comedias románticas
norteamericanas en particular

me da pena saber que existe mercado
que hay boludas y marmotas
que consumen siquiera el argumento vacío
repetitivo, insípido, sin sal
de esas horribles películas
que son más cancerígenas que el cáncer
y por la cual se gastan las fortunas
de los paises explotados del mundo

son patéticas las rubias que sufren de amor
por los carilindos confundidos 
 que se enamoran de la novia de su mejor amigo
o, lo que debería ser peor y asustarnos para luego perdonarlos,
que se enamoran de la hermana de la novia
a la que, obviamente, dejarán plantada en el altar
-cuya ceremonia, igualmente, no se suspenderá- 

me socaba la paciencia los extremos ridículos
entre el calibre angosto por donde surca
los dilemas aburguesados y faltos de polenta
de todas las comedias románticas del celuloide empresarial
y, en la otra punta, cualquier película de cine iraní



no es justo
el mundo así no es justo

no lo es

 
 

adelanto de mi primer libro de poesía publicado que presentaremos en junio!!

Epitafio de La Libido -Adelanto

lana

mi viejita siempre tejía bocha cuando éramos chicos
desde pulloveres, guantes y bufandas
hasta pantalones de lana
cuyo acérrimo enemigo era la lluvia


es que nosotros éramos de esa época
en que casi todo se hacía en casa
porque pensar en ir a comprar tenía otro sentido


cuando lo hacíamos tomábamos el colectivo
para ir al centro de la ciudad
y el mismo camino que hacíamos para ir a la escuela
se volvía diferente, más emocionante...
era el viaje de gala y de fiesta
aunque sólo fuera para comprara guardapolvos ylápices


mi vieja era buena para las agujas
le entraba de a poco cuando se iba el verano
y cuando el otoño pasaba por la ventana
ya estaba de lleno trabajando en los puntos


le gustaba la cuestión...
tanto 
que una vez necesitó ir más allá del invierno
y se compró una máquina Overlock


nosotros fuimos uno de los pocos 
que tuvimos una de esas en la cuadra


mis amigos, con la imaginación infantil disparada,
creían que era un piano


a mí me parecía estúpido que pensaran eso
porque yo ya tocaba el piano hacia un año
¿adónde veían las teclas, los pies, los martillos?
¡imbéciles!
para mí la "Over", como le decía ella, era una gran máquina de escribir
y, cuando estaba solo por las tarde, me sentaba en la silla y jugaba


después pasó lo que tenía que pasar: el Tiempo


mis hermanos fueron creciendo
y con ellos nacieron los primeros 'Mall',
como el mítico "Shoping Sur" de Avellaneda,
y llevar la 'ropa de mamá' los avergonzaba
ahora pintaban las 'Le Kof Sportif', las 'Ribuc' y las 'Naik'
y los lompa de jean 'Levi's' y 'Rangler'


yo seguí mi vida y me robaba las prendas
que éran de ellos antes de que las botaran
hasta que un día no encontré nada más en nuestro armario




una noche estaba en la casa de un amigo
me quedaba a dormir
tendría unos 16 años
y él llevaba un pullover que me encantaba
tejido a mano
por su madre o por su abuela
-esto, por supuesto, tiene una importancia relativa-
y yo lo miraba y lo miraba y lo veía mejor en mí que en él


yo tenía un sweter de hilo y de cierta marca
que él siempre me halagaba
diciéndome que en cuanto me durmiese, me lo robaba


entonces hicimos una apuesta
una estúpida apuesta
para no sentir que nos desprenderíamos
de algo que era demasiado propio
porque lo lógico hubiera sido el intercambio y chau


al acabarse las cervezas y los cigarros
decidimos ir a la estación de servicio
en la rotonda de "Los Pinos" a comprar,
pero yo con una pollera de su madre y con una máscara de Menem
y él con un brassier y una tanga de la hermana, una pelúca y lentes negros

escupió muy alto

(uno)
a mediados de los 80'
mi hermano salía y entraba
de los trabajos
como quien se mete a diario en la ducha

¿por qué renunciaste en la disquería?
ahh, me cansé
ahh, mi jefe me pudrió
ahhhh, no sé... ya fue eso de vender
ahora entro al Bauen Hotel
-y entró nomás, y volvió a irse y se fue a otro laburo y así...-

yo era re pendejo
y pensaba que ser grande
era tener veinte años
-y yo, de grande, quería ser como mi hermano-

luego llegaron los 90'
y con ellos, el menemismo
-esa prostitución del justicialismo-
y mi hermano y sus amigos
consiguieron aún mejores trabajos
y dejaron de cenar en casa

ahora la cuestión era desayunar
almorzar y cenar en restaurantes
conseguir tres tarjetas de crédito
aceptar cualquier préstamo bancario
para no pasar por tonto
y el destino del verano: las doradas playas del Brasil
-a basurear a los 'grones',
comprar súper barato
y, en lo posible, curtirse a sus 'brazucas'
como redención y venganza
por el honor del fóbal y la gambeta-

llegó el 95',
y como todos tiraban papas al techo,
la pizza y el 'yampán' eran la única regla,
la última moda,
y a los vagos y mendigos
les tiraban, desprendidos, dos o cuatro pesos

volvieron a las escuelas a votar
en ese -fatídico- domingo donde
hasta las gallinas comieron las sobras
del gran asado parrillero

y, satisfechos de la guata y el garguero,
se decidieron por la reelección
más terrorífica, triste y estúpida 
en la historia de mi pueblo
que sufre, ¡pobrecito!, el complejo de la gata Flora


se acercaba el nuevo milenio
y lo que más les asustaba era el Y2K
porque aún tenían sus buenos mangos en el bolsillo,
harto vento en los bancos
y un dolar costaba lo que un peso

que crecía la brecha entre pobres y ricos,
¿a quién le importa?
¿qué tiene de malo la privatización  de la "Y.P.F."...?
¿para qué querés trenes a Jujuy, a Río Negro,
si en dos horas de vuelo estás tomando caipirinha?
acá, el que no labura es porque no quiere
¿o me lo vas a negar?
¿que tu generación fue sepultada con mi voto?
pero por favor, dejá de hablar pavadas
si ustedes se la pasan fumando porro
y tocando la guitarra


a la vuelta de la esquina estaba el hueco enorme
que todos fuimos construyendo con nuestra ignorancia
y con el desinterés del estómago lleno

a muchos les causó gracia y hasta ternura
cuando el helicóptero salió de la terraza de la Casa Rosada
facilitándo la denshonrosa huida
al pitufo dormilón que tuvimos por presidente,
el mayor de los cobardes...

lo que vieron en sus televisores
les entretuvo durante la cena
pensando que todo 'eso' estaba montado,
que no podían ser disparos de verdad
sino cartuchos de goma

¿pero la sangre...?
vaya a saber uno por qué corre esa gente
vaya a saber Dios lo que habrán hecho
para que los persigan durante dos días y una noche



(dos)

vendió todo lo que quedó fuera del corral
pagó los pasajes para España
creyó que se haría la Europa

se fue negrero
volvió negreado

ahora vive en una casita de algún barrio
que con sus viajes, el remisero, va pagando


(tres)

tejados de chapa
techos de teja
por la noche
el maullar del reino felino
donde los gatos pelean
hasta la muerte del rasguño
por la gata doblegada
que cuando se la ponen, grita
y cuando se la sacan, llora