palomitas de maíz de plástico verde

 



















detesto todas las comedias románticas
norteamericanas en particular

me da pena saber que existe mercado
que hay boludas y marmotas
que consumen siquiera el argumento vacío
repetitivo, insípido, sin sal
de esas horribles películas
que son más cancerígenas que el cáncer
y por la cual se gastan las fortunas
de los paises explotados del mundo

son patéticas las rubias que sufren de amor
por los carilindos confundidos 
 que se enamoran de la novia de su mejor amigo
o, lo que debería ser peor y asustarnos para luego perdonarlos,
que se enamoran de la hermana de la novia
a la que, obviamente, dejarán plantada en el altar
-cuya ceremonia, igualmente, no se suspenderá- 

me socaba la paciencia los extremos ridículos
entre el calibre angosto por donde surca
los dilemas aburguesados y faltos de polenta
de todas las comedias románticas del celuloide empresarial
y, en la otra punta, cualquier película de cine iraní



no es justo
el mundo así no es justo

no lo es

 
 

adelanto de mi primer libro de poesía publicado que presentaremos en junio!!

Epitafio de La Libido -Adelanto

lana

mi viejita siempre tejía bocha cuando éramos chicos
desde pulloveres, guantes y bufandas
hasta pantalones de lana
cuyo acérrimo enemigo era la lluvia


es que nosotros éramos de esa época
en que casi todo se hacía en casa
porque pensar en ir a comprar tenía otro sentido


cuando lo hacíamos tomábamos el colectivo
para ir al centro de la ciudad
y el mismo camino que hacíamos para ir a la escuela
se volvía diferente, más emocionante...
era el viaje de gala y de fiesta
aunque sólo fuera para comprara guardapolvos ylápices


mi vieja era buena para las agujas
le entraba de a poco cuando se iba el verano
y cuando el otoño pasaba por la ventana
ya estaba de lleno trabajando en los puntos


le gustaba la cuestión...
tanto 
que una vez necesitó ir más allá del invierno
y se compró una máquina Overlock


nosotros fuimos uno de los pocos 
que tuvimos una de esas en la cuadra


mis amigos, con la imaginación infantil disparada,
creían que era un piano


a mí me parecía estúpido que pensaran eso
porque yo ya tocaba el piano hacia un año
¿adónde veían las teclas, los pies, los martillos?
¡imbéciles!
para mí la "Over", como le decía ella, era una gran máquina de escribir
y, cuando estaba solo por las tarde, me sentaba en la silla y jugaba


después pasó lo que tenía que pasar: el Tiempo


mis hermanos fueron creciendo
y con ellos nacieron los primeros 'Mall',
como el mítico "Shoping Sur" de Avellaneda,
y llevar la 'ropa de mamá' los avergonzaba
ahora pintaban las 'Le Kof Sportif', las 'Ribuc' y las 'Naik'
y los lompa de jean 'Levi's' y 'Rangler'


yo seguí mi vida y me robaba las prendas
que éran de ellos antes de que las botaran
hasta que un día no encontré nada más en nuestro armario




una noche estaba en la casa de un amigo
me quedaba a dormir
tendría unos 16 años
y él llevaba un pullover que me encantaba
tejido a mano
por su madre o por su abuela
-esto, por supuesto, tiene una importancia relativa-
y yo lo miraba y lo miraba y lo veía mejor en mí que en él


yo tenía un sweter de hilo y de cierta marca
que él siempre me halagaba
diciéndome que en cuanto me durmiese, me lo robaba


entonces hicimos una apuesta
una estúpida apuesta
para no sentir que nos desprenderíamos
de algo que era demasiado propio
porque lo lógico hubiera sido el intercambio y chau


al acabarse las cervezas y los cigarros
decidimos ir a la estación de servicio
en la rotonda de "Los Pinos" a comprar,
pero yo con una pollera de su madre y con una máscara de Menem
y él con un brassier y una tanga de la hermana, una pelúca y lentes negros

escupió muy alto

(uno)
a mediados de los 80'
mi hermano salía y entraba
de los trabajos
como quien se mete a diario en la ducha

¿por qué renunciaste en la disquería?
ahh, me cansé
ahh, mi jefe me pudrió
ahhhh, no sé... ya fue eso de vender
ahora entro al Bauen Hotel
-y entró nomás, y volvió a irse y se fue a otro laburo y así...-

yo era re pendejo
y pensaba que ser grande
era tener veinte años
-y yo, de grande, quería ser como mi hermano-

luego llegaron los 90'
y con ellos, el menemismo
-esa prostitución del justicialismo-
y mi hermano y sus amigos
consiguieron aún mejores trabajos
y dejaron de cenar en casa

ahora la cuestión era desayunar
almorzar y cenar en restaurantes
conseguir tres tarjetas de crédito
aceptar cualquier préstamo bancario
para no pasar por tonto
y el destino del verano: las doradas playas del Brasil
-a basurear a los 'grones',
comprar súper barato
y, en lo posible, curtirse a sus 'brazucas'
como redención y venganza
por el honor del fóbal y la gambeta-

llegó el 95',
y como todos tiraban papas al techo,
la pizza y el 'yampán' eran la única regla,
la última moda,
y a los vagos y mendigos
les tiraban, desprendidos, dos o cuatro pesos

volvieron a las escuelas a votar
en ese -fatídico- domingo donde
hasta las gallinas comieron las sobras
del gran asado parrillero

y, satisfechos de la guata y el garguero,
se decidieron por la reelección
más terrorífica, triste y estúpida 
en la historia de mi pueblo
que sufre, ¡pobrecito!, el complejo de la gata Flora


se acercaba el nuevo milenio
y lo que más les asustaba era el Y2K
porque aún tenían sus buenos mangos en el bolsillo,
harto vento en los bancos
y un dolar costaba lo que un peso

que crecía la brecha entre pobres y ricos,
¿a quién le importa?
¿qué tiene de malo la privatización  de la "Y.P.F."...?
¿para qué querés trenes a Jujuy, a Río Negro,
si en dos horas de vuelo estás tomando caipirinha?
acá, el que no labura es porque no quiere
¿o me lo vas a negar?
¿que tu generación fue sepultada con mi voto?
pero por favor, dejá de hablar pavadas
si ustedes se la pasan fumando porro
y tocando la guitarra


a la vuelta de la esquina estaba el hueco enorme
que todos fuimos construyendo con nuestra ignorancia
y con el desinterés del estómago lleno

a muchos les causó gracia y hasta ternura
cuando el helicóptero salió de la terraza de la Casa Rosada
facilitándo la denshonrosa huida
al pitufo dormilón que tuvimos por presidente,
el mayor de los cobardes...

lo que vieron en sus televisores
les entretuvo durante la cena
pensando que todo 'eso' estaba montado,
que no podían ser disparos de verdad
sino cartuchos de goma

¿pero la sangre...?
vaya a saber uno por qué corre esa gente
vaya a saber Dios lo que habrán hecho
para que los persigan durante dos días y una noche



(dos)

vendió todo lo que quedó fuera del corral
pagó los pasajes para España
creyó que se haría la Europa

se fue negrero
volvió negreado

ahora vive en una casita de algún barrio
que con sus viajes, el remisero, va pagando


(tres)

tejados de chapa
techos de teja
por la noche
el maullar del reino felino
donde los gatos pelean
hasta la muerte del rasguño
por la gata doblegada
que cuando se la ponen, grita
y cuando se la sacan, llora

paré que sí, paré que no

a mí me parece,
como cuando se huele
la cocción
de un rico tuquito
para los ñoquis del 29,
que mis amigos
me andan olvidando...


quizá yo también olvido
cuando preparo la salsa
de los agnolotis...

la verdad de la milanga

¿vos me preguntás qué es el devenir?

simple:

la tristeza inexplicable
que nos embarga
cuando se terminó
el asado del domingo

la sabiduría de la arruga

En la foto: Roberto Goyeneche y Aníbal Troilo

flaco
garbado
ginebrero
putañero
esposo fidelísimo
merquero viejo
amante del cafetín
y los amigos
con la sabiduría de la arruga
y la experiencia de los huesos

lindo Polaco
que jamás
conocí de frente

quizá fue
un señorito inglés
-aunque nunca un burgués de levita almidonada-
que se le daba muy bien
para el sover cantado

yo no lo puedo saber

pero no creo estar equivocado

porque yo estuve aquella vez
en la cancha de fútbol
donde el local era Platense

y Goyeneche se había muerto
un poquito antes del domingo
y desde un micrófono
se nos pidió un minuto se silencio
porque, la verdad duele y duele,
se nos iba el último cantor y el mejor tanguero


al minuto y medio
los jugadores
comenzaron a estirarse
y calentar los miembros

pero el silencio siguió
profundo
respetuoso
de melancolía inabarcable
y poco a poco los muchachos
se fueron aquietando


así
durante los cinco minutos
más tristes y felices de nuestras vidas

garrón

cuando éramos re pibes
a todos en el barrio
nos partía la cabeza
los Sex Pistols

todos querían ser Sid Vicius

se paraban los pelos como él,
todos querían tocar el bajo
y buscar una flaquita llamada Nancy

por mi parte
yo quería ser Johnny Rotten
y no me importaba una mierda
conseguir el candado más pesado

despúes fui cayendo
en que Sid era un idiota
y Rotten un hijo de puta

entonces quise tener un bajo
y convertirme en Paul Simonon,

pero aunque sí tenía los dientes separados
yo no era rubio
y no tenía ni cagando su altura

luego
cuando todos querían ser Kurt Cobain,
yo flasheaba con Thurston Moore
y me compré una guitarra y empecé a hacer ruido

más tarde
me embobé con Franc Black,
y me dije que eso sí que podía hacer:
engordar y quedar peláo

pero también me cansé



ahora soy yo
y no estoy tan seguro
de saber que me gusto

galizia anti-fascista

caminar desintegrado de mí
desprendida la historia de mí
por las callecitas empedradas
de la ciudad vieja pontevedresa
en una primavera esplendorosa

y conocer al único argentino piola
amante de la Galizia Anti-fascista
y las gallegitas rápidas

y viajar en su Ford Fiesta
hacia Portugal, hacia Valenza,
con el audio al re palo

y yo volviéndome loco
porque descubría
la cumbia imperecedera
de "Los Palmeras"

y por la noche caer a ese bar
que creímos se llamaba Mongolia
y nada que ver
bien borrachos andaríamos

porque el lugar se llama Monclóa
y adentro conocí el extenso túnel del tiempo
bebiendo y riendo y gritando con la voz
de nuestro río

y bailé furioso cuando sonó
Siniestro Total
y "Yo bailaré sobre tu tumba"

todos los gaitas gritaban y reían
como quien sabe que algo es 
absolutamente suyo
y es verdad

no hay mejor sensación que esa:
la de poder ser sorprendido
por una canción
de una bandita española
que siempre creiste
que conocías vos
y tus cinco amigos del rioba

lunes

estar absolutamente desilusionado
y aburrido sin saber por qué

sentirse más imbécil y aborrecible
que cualquiera de los peores días de la vida

perder la autoestíma
con la misma facilidad
con que se deposita la mala suerte
en los casinos
o en los burros
y los palacios de la lubricidad

sentir la imperiosa necesidad
de componer una canción
cuando lo que falta es el piano
la guitarra...
la okarina y el djembé

o peor: conseguir el instrumento
y darse cuenta
que se perdieron las ganas de hacerlo

saber que siempre se tienen las ganas de salir
hasta que llega el sábado
y ese día, en particular,
acaba resultando peor que los domingos
y éste preciso kilaje de lunes

pensar en estupideces como:
¿por qué no me dediqué a estudiar
economía,
derecho, medicina?
¿por qué abandoné
la escuelita de fútbol de Marangoni?

enojarse
porque los amigos nunca llaman
por teléfono
y decidir,
en represalia,
no llamarlos nunca más

pasar largas jornadas,
sino décadas,
de absurda soledad

llorando al ignominoso Destino
por prohibirnos toda posibilidad de amar
o ser amado -ésta última más que nada,
primero que todo-
y luego...

luego sentirse sofocado de tanta pareja
de tanto compartir
de tanto mostrar lo obvio
y desear, infatigable,
a todas sus amigas

y, por supuesto, a las miles
de minas desconocidas
que caminan por la calle
de cualquier ciudad

-y justo ahí es cuando se les depierta
el misterioso radar
que les indica que somos codiciables-

¡ansias de soltería
cuando no hace mucho
se gritaba lastimeramente
de dolor ante el constante remolino
de las aguas siempre turbias
de la unisexualidad!

ver una linda campera de cuero en la vidriera,
un buen disco en la disquería,
unas cuantas películas originales,
un buen equipo de audio para el auto
en aquella casa de electrónica...

y comprarlo todo

para llegar a tu casa alquilada
y volver a cenar hamburguesas rancias
y a beber agua de la canilla

pensar más de la cuenta
por tener más que claro
que uno debería morirse
para saldar su propio destiempo

sentir odio ante cualquiera,
en particular ante un político
y un intelectual

y envidiar a los pájaros,
aunque estén encerrados
en una jaula

así lo espero

 

se rumoréa por ahí
desde lejos
en la Historia
que al pobre e iluminado
curita renacentista italiano
Giordano Bruno
no sólo lo quemaron
en la hoguera

sino que al llevarlo a ella
le pusieron un bozal de cuero
con un fierro que le trababa la LENGUA

¡el fuego qué mierda iba a importarle!

pero la sangre que corría
del frenillo vulnerado
fue fuerte...

vejado
castigado
humillado
por HABLAR


cachen estos versos:

"Mala amiga es la soledad cuando el amor
no quiere compartirla. La corteza cae
y la pulpa y el soplo a flor de aire
junto al despojo vegetal que los protegía.

Cuando esto ocurre, es imposible dar un paso;
ni siquiera se puede fabricar un templo,
como hacen las arañas.
O levantar un muro de contención.

Entonces la tarde y el damasco y el cielo abierto
y toda la libertad y todo el amor,
sepultan al hombre solitario y vulnerable
que ya no puede decir o romper su destino"


ya los leiste
¿te hicieron daño?
¿ultrajó tu moral?
¿ofendió tu decendia?
¿bastardeó tu cristianismo?

todos ustedes saben que no

los versitos del Paquito
-Francisco Urondo-
hacían bien:
sólo el bien

y se fue con el curita
en otra hoguera más contemporánea


y ahora te pregunto:
¿te imaginás caminando tranquilo,
cuando de pronto unos autos
te cierran el paso
y te suben al asiento trasero:
te van a chupar hacia lo Oscuro?

pensá que no es taaaan complicado
ya pasó una vez, dos veces,
mil quinientas y contando...

puede volver a suceder

entonces pensá en lo que decís
pensá en lo que creés
pensá en lo que  gozás al defender

y defendélo

no bajés los brazos, pendejo
-aunque nos maten,
eso es apenas un vano simulacro militar
por siempre fallido-


no te digo que te tires
a las lanzas con un furor ingenuo
ni que busques con tu cabeza
el certero pituto de una 45

ya pasaron más de tres lustros
y hoy por hoy
es un principo, nuevamente,
con que te des cuenta
que no todo es así
que ésto no siempre fue así
y que no todo está tan dado


existe, hoy y siempre,
la oportunidad de decir NO

un hombre lo hizo en algún despacho
de una casa de gobierno
cuando el Odio quiso disminuirlo, dominarlo

otro hombre lo hizo
en la selva pobre
a manos de un cobarde

y no digo comunismo
digo Gente

la misma gente que murió
por todos nosotros
¡mierda! ¡no es tan difícil entenderlo!

gente...
como las madres hilanderas
como los tíos mineros
como las primas algodoneras
como los abuelos albañiles
como los padres coperos

como nosotros,
que creemos
que así
es nuestro destino

y no lo es


te pido un favor

sé que ves la peor muerte
a manos de un flaite cogotero
merqueado en buena noche
pero sin lucas
y sediento de paco al extremo
-como reza la filosofía
televisada del apocalíptico noticiero-

pensá que ése weon te atraca
y se pudre
y se le va la mano
y te hiere
te desangra
te va matando
se aleja
va corriendo
y vos te vas muriendo...




ahora pensálo de esta manera:

el adicto flaite cogotero
son unos Locos que detentan el Gobierno
que no les satisfácen tus monedas
porque para saciar su vicio
necesitan del Olvido de tu Existencia
en la concreción
de la sangre eléctrica que mana de tu Recto
la calcinación de tus huevas
tu desgarro vaginal

y esos hijos que tuviste bajo la sombra civil
y que se los llevarán
al ritmo de una pompa marcial



¿lo pensaste?

así lo espero

regurgitar

te vai a reir
te vuá'caer pesáo
pero regurgito, sabés?

es cuestión de atragantarse
con la expansión estúpida del vacío

yo estoy de vacaciones
ella mañana de cumpleaños
estamos quebrados
más secos que bosque petrificado

te vai a reir
pero ¿qué vamos a hacer?

supondremos que festejar

regurgitar
beber
tirar la talla
y festejar



¿queda otra?


No.

percanta 2.0 (o la levedad discursiva ante la prepotencia de la libido y la condensacion de los esfínteres)

"Para saber
lo que es amar
hay que perder
la libertad

y para mí
eso no se llama
amor"


me dijo la conchuda
una horrible y lluviosa
tarde de junio
y encima
por teléfono
luego de buscarla
por todos lados
a través de todos los medios
durante siete días

en su familia,
me la juego,
estaban
todos confabulados

solo a mí se me ocurre
engancharme
con una pendeja
que no tiene ninguna personalidad

me cago el día en que le abrí
la mente
en que le mostré el extenso panorama
más allá de los lindes del pajero reggaeton

la muy forra es tan poco ingeniosa
y tan falta de palabras
que me corta el rostro
con el estribillo
de una canción

¡de mi banda preferida!

hasta ese momento
estaba todo bien
yo era para ella el mejor
el primero
-¿habré sido el primero?
yo vi sangre... pero la habitación
estaba un poco a oscuras...-

conmigo conoció el teatro
los museos de arte contemporáneo
el cine de Herzog y Fassbinder

¡le regalé la obra completa
de Oliverio Girondo
que hoy es casi un incunable!

petera del orto:
¡devolvéme el libro, carajo!

pero qué hija de puta...

¿cuándo perdió la libertad, eh?
¿cuándo?
jamás le impuse nada
ni le reprimí cuanto quería
o necesitaba hacer

a sus viejas amigas
jamás dejó de verlas
aún cuando me confesaba
que ya la aburrían

si me dijera que fue por mis celos
entonces es una pelotuda
si yo no sé qué mierda
son los celos!

si la confianza lo es todo
en el enjambrado tejido del amor,
para qué desconfiar de los pibes de su barrio
que se la pasaban chistéandole
cuando pasábamos por la esquina de su casa
a comprar al almacén?

cómo me voy a hacer la cabeza
con la repentina aparición
de ese ex-compañero del colegio
que, a su vez, fue el primero
que le dio un beso
-y seguro que también le habrá
tocado un poco el tuje, a la muy putona-

¡Dios  mío!
ahora me calza perfecto
la ficha en el tablero

ahora voy entendiendo
el por qué de sus silencios
de las estúpidas peleas
por lado frío de la cama
o la tapa baja del inodoro

y la bronca que le agarró
aquella noche
hace un mes y medio
cuando acabó la película
y yo le expliqué el argumento
de "Eterno resplandor de una mente sin recuerdo"

"no soy ninguna hueca, imbécil"
fue su grito

y ahora me queda más que claro
que el reverendo conchudo de su ex-compañero,
Roberto -y la recalcada concha de tu...-
no fue a visitar al hermano de la chiruza malparida

pendeja tenía que ser...

¡pendeja, putona y, encima, villera!


que no me la cruce por la calle
porque, te lo juro por mi vieja,
que aunque nunca lo haya hecho
la cachetéo!!

no, ni a palos, loco
no pienso siquiera rebajarme


si la veo
si la...

la mando a la mierda
y le digo
que se meta
el amor y la libertad
en el medio del orto.

poli y yo nos curtimos una vez en un baño sucio en el terminal de ferrocarril de Constitución

Polly Jean
Poli Yin
qué son diez años más
diez años menos?
son años, nada más
-no me histeriquiés-

como aquella noche,
ya no soy un niño
ya no tengo 16

ahora no me podés decir
que sos muy grande para mí

Poli Yin
fui yo aquella vez
te lo confesé
en Corrientes y Santa Fe
que las veteranas como vos
son mi perdicion

llovia como nunca,
yo te pedía más
pero te mariconeaste

volviste a rechazarme
excusando tus gloriosos 33

esta no es la última oportunidad
Pí Yei

vos
más que nadie
lo sabés:
sos mejor que vino añejo

tus piernas se van
perfeccionando con el tiempo
y esa manzanita
que las feas te envidiaron
a los veinte
no hace asomo de arrugarse
y ni pinta que se quiera caer


P.J.
Polly Jean
te voy a seguir llamando
en tus madrugadas de niuyork

aunque me digas que estoy creizi
y que me vas a mandar a la sí.ai.ei.

recuerdo truncado

el Negro ahora no tiene nombre

mi memoria es
como el cañón de Colorado

pude haberlo conocido
caminando las vías del tren
en una fiesta de cumpleaños
pero siempre de noche

el montaraz Africano era
la trasgresión ridícula
y por eso peligrosa,
lo invisible en la noche,
el fantasma en el día
el N.N. piramidal

más espeso que el alquitrán
durísimo como cemento
todo un Tony Ricotero

de locura concentrada
que de la nada
sacaba la púa
y te la clavaba sonriendo

recuerdo de él
pocas palabras
y poquísimos gestos

un sociológico
"no te metás con la mina
del Gordo Lebú"
y dos cachetasos filosóficos
para que yo no me volviera él



la última vez que nos vimos
llevaba tres muertos en el rostro,
venía ladeando las sombras
cuatro pasaportes
y un bolsito naik

rumiarla -o de una poética de la creación según Discepolín

"Y es que la creación de un tango no puede ser repentista, al menos para mí... Lo primero que me preocupa de un tango nuevo es la idea. A veces la he buscado mucho tiempo... Otras veces la idea me aprarecía de repente... Pero en todos los casos, después de tener la idea, he necesitado rumiarla, madurarla, darle muchas vueltas en el ventilador del 'mate' antes de ponerme a darle forma".

                        -Enrique Santos Discépolo.

no soy peronista, pero te la digo igual

a vos te hablo
mal agradecida
de Eva y el General
que te dieron la oportunidad de nacer
y  ahora arengás
que a vos te parió Cavallo
y el Bill Gates:

otaria clase de mierda,
hipócrita desmemoriada
milonguita barata
que por votar al Mono
quedaste bien pero bien amurada

a vos te digo:
andáte a cagar!

tanto me avergüenza
y retanto me asquea
cuando oigo en cualquier mesa
a tanta gente menza
ponerse de acuerdo
en que antes la cosa estaba mejor

que con ellos ésto no pasaba
que si los mataron
fue por algo
-nadie nace santo-

tanto lo he escuchado
que casi casi dejo de opinar
de hablar
y por poco que me opaco para siempre

pero si la dejaba pasar
todos ustedes,
peteros chupa picos de youmach,
me iban a matar

y te repito:
¡andáte a cagar!

réplicias

levantarse de la cama
acodarse a un costado de ella
buscar rápido la mesa y su vacío
permanecer bajo el dintel de la puerta

si estás en tu casa
nadie sabe bien qué hacer

se corta la luz
se corta el sonido
el temblor no es del recital
ni de la disco

gritar desaforadamente
junto a los demas
tener paciencia
y calcular en la oscuridad
buscar la salida
que uno se sabía de memoria
pero que se olvida
en la violencia del temblor

si estás fuera de tu casa
nadie sabe bien qué hacer

las calles se agrietan repentinamente
uno baila sin querer
hay que sujetarse de algún lado
pero no hay lado
no hay promesas
de que te quedes con el marco de la puerta
en la mano
y parte del techo en la cabeza

vivir en el doceavo piso
habrá de convertirse
en un sueño atróz
vivificado por una realidad
que va más allá de la comprensión

gritos
por todos lados
niños llorando
con desesperación
aún cuando sus padres
los tengan abrazados

cómo explicarles
cómo decirles que todo está bien
cuando lo único que se piensa
es que todo acabe ya
que si algo nos pasa
llevame a mí y no a la nena, al nene


27 de febrero de 2010
3:45 AM
la voluntad desaparece
y lo único que se puede hacer
es acodarse como tortuga en algún lugar

autos y micros trizados
en pasos a nivel derrumbados
alguno que vive momentaneamente
el eterno martirio
confesándose delante del volante

puentes caidos
que el río Bío Bío
se va llevando lejos
sin responder
sin explicar

el Maule está jodido
mis amigos de Talca
de Curepto
¿quién puede decir dónde están?
no se sabe nada, absolutamente nada
y eso es un desgarro en el pecho
una filosísima impotencia

nadie sabe bien qué hacer
cuando pasa el sismo exagerado
apenas tocarse el uno al otro
para constatar el hálito
la espalda tensa
el corazón asustado

querés llamar
pero no se puede
las líneas telefónicas se han perdido
y uno cree que será así para siempre

Dayana llora pensando en sus primos
en sus tíos
su sobrina
y en su madre

me dice
"espero que no se largue
a correr por las calles
como en el 85'"

las sirenas inundan la oscuridad
los helicópteros pasan rozando
y te hacen creer que es una réplica
que viene, que no quiere cejar

los bomberos sirenean como neuróticos
y se van quién sabe dónde:
cualquier lugar, ahora, es ningún lugar

sucede la violencia
en el silencio ensordecedor
de la tierra
y  pienso en el Dios en quien digo
que no creo

apenas me pregunto por qué lo hago
y le exigo
no nos hagas esto

los inquilinos
salen de sus departamentos
y bajan a las veredas

quienes no se han visto
ni hablado nunca
se preguntan
"¿están bien? ¿les pasó algo?"

los vecinos salimos a la calle
y recapitulamos
deducimos
examinamos lo sucedido
entre tallas de buen chileno
para relajarnos
para serenarnos
para no decir lo que pensamos:
"puede venir otra vez"
"quizá no se haya ido"


en el día buscamos en vano
cualquier locutorio
algún teléfono
y aún encontrándolo
no podemos hacer nada

cuando vuelve la Net
nos enganchamos
y nos escrbimos mensajes
o anotamos en el muro
diciendo
estamos bien,
¿cómo están ustedes?
¡respondan por favor!

mamá
no puedo llamar
no hay señal
quedáte tranquila
me quedo donde Javier

poco a poco
nos vamos enterando
de nuestras familias
de nuestros amigos
de que están bien

pero ni siquiera han pasado
24 horas
de este catastrófico calvario

pienso en Max
que tiene a su familia
en Conce
donde el sismo
tuvo su epicentro

pienso en si
la Conmoción
habrá tocado
en el galpón
o en cualquier otro lado

pienso en Andrea
pienso en Daniela
pienso en Gabriela
pienso en Guillo
y lo imagino en su departamento
en Bustamante

pienso en Gloria y en Cote
que están en el Norte
pienso en Alejandra
y en sus hijos
allá en Valparaíso

pienso en Carliños
y en don Vigi,
que justo se fue
para el Sur
mochileando

y pienso
que no existe nada peor
para un pampeano argentino
que un terremoto chileno

clara

me telefoneó un sábado
al mediodía
me dió la hora y el lugar
no éramos los mejores amigos
pero fui a encontrarme con él

partimos escabiando
en el almacén de Cachito
tipo cuatro de la tarde
y seguimos viaje

40 cervezas después
caímos al bar Mickey
y nos sentamos, caradura,
en la mesa de unas flacas

ni Gabriel ni yo veíamos bien
pero hablábamos como posesos merqueados

el domingo no desperté en mi habitación
y a mi lado yacía un cuerpo desnudo

no sabía cómo llegué a esa casa
ella dormía tan quieta
que pensé que estaba muerta...

pero roncaba

estuvimos juntos unos meses
me llevaba diez años
al parecer, según repetía,
la tenía más clara que yo
y por eso me compraba ropas nuevas
y me corregía las puteadas

en la puerta de un boliche
la encontré con sus amigas
adentro iban a tocar los "Peligrosos Gorriones"
me saludó gustosa y confiada
como si fuese mi emperatriz
la primera dama

charlamos un rato
y antes de entrar
me preguntó si me había probado
la campera que me había regalado

le contesté que no
para qué?
mañana te la devuelvo

"lo nuestro acá se queda, bonita"

no sé si lloró
mientras yo me alejaba
pero me puteó de lo lindo
para ésta vida y la que viene
mientras yo pensaba
"nadie la tiene tan clara"

el mundo sigue ahí, amor

a Dayi-O

salimos de la casa

para cerciorarnos
de que el mundo seguía ahí
caminamos despacio
en silencio
de la mano

en la plaza buscamos
a nuestros amigos
y al gato pardo babeador
que al pasar
nos exige la palma
para su lomo

doblamos en Seminario
dejamos detrás
a los chinos insomnes
para llegar al país
de los usureros liliput

una luquita en el bolsillo:
pan y cigarrillos


doblamos en Bustamante
a medio camino
ella se agacha
toma el papel
y me lo pasa:
la luquita de la gracia

volvimos callados
a la plaza
nos sentamos
prendimos un cigarro
sólo uno
y fumamos


la Negra se larga a llorar
despacito
como quien no quiere deschavarse
y me confiesa:
es que me da pena...