a paso firme

se mira se busca
se encuentra
es temprano todavía

se lava se seca
se afeita
es temprano todavía


prende la hornalla
pone agua
desayuna
es temprano
apenas va clareando


duerme
dormita 
maúlla
y sale,
todavía.

el tuerto la lleva

Creímos que lo aprendido

sería conservado.

Creímos que

la muerte no sería en vano.

Pecamos de memoria.

 Quedamos des-sentidos.

El mundo fue cambiado.

En el reino posmoderno de la tecnología
el Aifon es el tuerto.

pretérito

él era el individuo


no bregaba la roca
no dormía en la piedra


pesaba un palmo de nulidad,
la vastedad de un pensamiento.


era, lo sabemos, el individuo


que tuvo su caverna
a la que no quiso entrar
por el fuego desfigurador


y moraba a la vera de la alta montaña
que llevaba su nombre


pero él era el individuo
y no sabía llamarse


nunca pasó el tiempo
sólo el espacio
y éste fue cubriéndose de cosas


cosas normales que gestaban sonidos
que cualquiera pudiere leer
en el momento preciso


y él...


El era el Individuo
sin momento
agotado
pretérito del algo por venir

32

hace ya treinta y seis años
del último y peor golpe militar
sucedido en mi país: Argentina.


Yo nací bajo ese cielo raso
hace treinta y dos años.


¿Qué decir?
¿Qué puedo contar?
Pareciera que no importa...


Pienso en la liviandad de cierto espacio
que me deja ver los surcos de la tierra
al llegar a Madrid,
y las pequeñas venas que luego
se convirtieron en carreteras
y en ellas, las hormigas
se volvieron autos, camionetas,
y en ellas,
los ácaro que, al acercarme a tierra,
tenían Tiempo e Historia... Y Problemas.


¿Qué debo decir ahora?


Sé que crezco. Continuamente crezco.
Y, sin embargo, me pesa un suicidio subdesarrollado.
Y sin embargo me pesa una parte de la Historia
de la cual no puedo ser culpable...


Si el lenguaje fuera condescendiente
hubiera gritado por mis desconocidos... ¡Fuerte!


He conocido gente
y gente me ha conocido.
¿Es esto la vida?
No lo sé..


Busco el amor, hasta en la cuchara del té.
Busca la amistad, hasta en la mirada del vago indiferente.


Soy un llorón, dirán.
Qué puede importarme.
Otro llorón antiquo
creó su religión...


la LÁGRIMA suele ser muy fuerte.


Quisiera dejar de pensar tantísimo tanto.
Quisiera despertar esa parte dormida de mi cerebro.
Quisiera ser un poco más sentimental.
Quisiera no preocuparme al respirar...


Yo juzgo mi respiro
y por constatarlo, me creo, me afirmo.


Eso es la pesadilla que me despierta...

culo duro nous sistema

culo duro bailando
sistema de sonido
peleando con el arma endeble
la más fuerte


culo duro descentrando
el cuerpo es un esqueleto
compuesto de bits
que lucha con el arma más poderosa


culo duro en Portugal
en Brasil
(pronto en Chile)
y en Angola


aquí para vos
desde ningún lado
la pista es siempre una esquina
donde el sol se interpola


culos duros
jugando a los deformes
culos duros
arrastrándose por el suelo
como con molestia de bala navegada
por las venas de la impaciencia
sin retórica


amedrentando la violencia, 
culos duros bailando,
del sistema que sujeta


desafiando a la pobreza,
culos duros bailando,
enfrentando a la pobreza


Kuduro Kuduro Kuduro
barricada negra y blanca
Kuduro Kuduro Kuduro
de la danza milenaria
Kuduro Kuduro Kuduro
donde el cuerpo es la piedra

"en esta vieja cultura frita"

"The Strokes" ni me van.

no me importa una vaina los "The Vines".

música compacta y ligera

para el burguesito y su tibio anarko-punk.

la música de hoy -chiste prolongado-

perdió la voz del Rock

y sólo se oyen las directrices discográficas

y los aullidos lastimeros de los charts.

antes la cuestión

radicaba en cierta evolución.

hoy día es falsa reproducción.

la pedantería que nace

de la mediocridad es tal

que permite a los "Oasis"

compararse con los "Beatles".

¡y todos creemos en esa fatalidad!

los músicos de hoy

son los sapos de la constitución.

no creo ni confío

en ninguna banda conformada

por estudiantes de Economía...

¡y que Kórsacov me aleje

de las canciones 'roqueras'

del Ejército De Salvación!

FOGWILLEANDO

Es el día de 21 de Agosto

del año 2010.

Dan las once y cuarenta minutos.

Así te saludo, troesma,

con tu obsesión, tu arena:

sílice maleable de acrílico.

Un cualquiera de la pampa nacido

descubre la voz de la Moska brasilero

en un rincón hóspito de chilito

y ahora re-piensa en usté...

debidas serán, por siempre, las gracielas.

Un librero ve su libro

piramidalmente apilado

y se le escapa un suspiro

que puede significar todas las cosas

pero más que nada temor...

Algo se intuía en su muerte.

Cualesquiera la nombraba veladamente

pero obvio fue negarla, occidentalmente.

"El futuro será nuestro

por prepotencia de trabajo".

Troesma, vó sabí de lo que hablo.

Lo que de usted se fue

ha sido vestimenta, nada más.

Suponemos, entonces, que nos queda

el camino, a regañadientes, por vos emprendido.

Aquí, en este barrio desolado,

nos imaginamos que no sufrió por lo vivido

pero sí aseguramos que lloró por ello.

Apenas unos segundos para confirmar

todo lo bien que se hizo de la vida,

y todo lo malo que se ha sido.

Lo oímos, esta noche, claro aunque

de lejitos.

Decía, quizá: Mierda de muerte injusta

que sabe todo de mí

y me juzga en el leve sonido de un hueso

creciente

agradecido

arrepentido.

No se preocupe.

La pared que se levantó

con su hálito dolorido

podrá ser vencido

con el sonido de nuestra memoria.

Usted nos dió la brújula 

que vislumbra el destino

que, quizá, entorpecen las palabras

pero que pueden navegarse

en los tendidos océanos

de las horas.

LUTO

Rodolfo Fogwill (1941-2010)

Adiós, troesma: Usté murió en su ley, la que construyó y en la que creemos. ¡Gracias por todo!

el bardo es la única verdad

Wittgenstein habla por ahí
sobre el lenguaje subyacente.


creo comprender
lo que dice...


como cuando necesito,
desesperadamente,
que se me caiga el Foucault
al impecable grito estonero
del "Star me up".


por lo general
llego seguido a la conclusión
que toda FILOSOFÍA
radica hasta en la más pobre CUMBIA


y, gracioso, ésta la trasciende:
Se va más allá y más acá


Con las  "Manos arriba y arriba y arriba"

la feria de irarrázaval

nada puede vencer
las gracias del feriano


gritan los compadres
la papa baratita
con ingenio shakespereano


y de vez en vez
suenan las cuchillas fervorosas
cortándo la avenida
pues la sangre es quien limpia los agravios

joya!

habitar en el preciso punto de la vida
en el cual no se puede negar
la certeza real


de saber que la mejor edad
transcurre en la infancia 
-que perdemos sin saberlo-


y de frente a la ventana del cese
-que perdemos sin saberlo-

comunicación

a Pepe Chicoma

entonces la loca 
me pregunta
si yo no quiero tener
sexo seguro con ella


la miré a los ojos, desbocado,
con el mate hirviendo,
y le dije que sí:


¡quiero tener sexo AHORA!

amigos llorando

el gordo Gustavo,
moqueante irresoluto
y voz en falsete,
me cargosea por detrás
diciéndo "sos un maricón... sos un maricón"


quien más quien menos
tenemos ocho años
cursamos el segundo grado de primaria
el recreo ha terminado
y la profe todavía no ha llegado


yo camino por entre los bancos
amenazando, falsamente, al gordo flemático
hasta que relincho picado
para perder graciosamente los estribos


y voy dando la vuelta
con el brazo cansado y en alto


mi puñito de dedos cortos y blancos
cae en su rostro sin yo quererlo
y el gordo Gustavo, fofo y fastidiero,
ve cómo el maná de sangre llega al piso


él llora
yo lo observo
llega la profesora
y temo el castigo
y lloro con él


los dos maricones a la dirección.

una magia extraña

el amor, por nombrar algo,
es un acto de ilusión


como levitar,
en los espejos
desapareciendo una pierna,


que nos estruja el sentido común
quien comanda y nos devela
el camino de la ciencia


donde preguntamos por él,
por el Amor,
y le damos nuestra respuesta.


vivir, dérmicamente imagino,
es nomás devanar la craneoteca
y lograr el argumento eximidor
aún con el mundo a cuestas.

shúpate esa mandarina

le pregunté al pulpo
levantó la banderita correcta.


cargué el arma
y le disparé.


vengué a Viracocha.

coágulo

nada qué hacer...
ando sin tinta


con los mismo problemas
de un Fiat 600
dejándome varado
en una gran avenida silenciosa
fría
solitaria
a las cinco menos cuarto de la mañana...


con un coágulo de aire en el cerebro.
dejé de pensar.
estoy desamparado.


una cagada estar así...


desaparecí.
nadie me reclama.


fue.

la dura

todo es posible.




si la Muerte lo es:
¡Todo es posible!

no me grites!!

el viejo y santísimo ebrio alemán nos contó una vez
que cuando peleaba con su mujer,
sin importar cuál mujer era en ese momento,
en esa ciudad,
en esa noche,
Carlitos le gritaba: "No me grites, mujer: ¡Yo soy Arturo Bandini!"




creo que de eso se trata todo esto, no?
de buscar las pequeñeces que nos develan
que nos dan la seguridad de sabernos acertados
aún cuando nuestra decisión sea de la peor
¿a caso no es eso y nada más que eso el Hogar?


yo tengo mi chimenea invernal
mi hamaca paraguaya veraniega
las pantuflas otoñales y las camisas hawaianas primaverales
en esas pocas cosas que llevan mi nombre
o algo más que mi nombre....


todos los discos de La Polla Records
funcionan todavía:
manual de conciencia...


la leche, el vodka o el café doble
que me une imposiblemente
a todo lo que es y no es Luca Prodan


el inevitable, amargo y peliagudo descubrimiento
de saber más cerca de mí a Vallejo que a Borges
y, de decidir por alguno,
siempre irme a tomar un trago con Artl y Walsh
así, de una, sin pensarlo...
para ir de putas coronando la noche simple y clara
donde 'vamos' es vamos y nada más




también soy un ebrio crónico
tal vez no lo sea
quizá sea enfermedad o no


tampoco espero a pelearme con mi mujer
y si grito o no grito, no importa,
yo también soy otro


¡¡Yo soy Harvey Peckar!!

palomitas de maíz de plástico verde

 



















detesto todas las comedias románticas
norteamericanas en particular

me da pena saber que existe mercado
que hay boludas y marmotas
que consumen siquiera el argumento vacío
repetitivo, insípido, sin sal
de esas horribles películas
que son más cancerígenas que el cáncer
y por la cual se gastan las fortunas
de los paises explotados del mundo

son patéticas las rubias que sufren de amor
por los carilindos confundidos 
 que se enamoran de la novia de su mejor amigo
o, lo que debería ser peor y asustarnos para luego perdonarlos,
que se enamoran de la hermana de la novia
a la que, obviamente, dejarán plantada en el altar
-cuya ceremonia, igualmente, no se suspenderá- 

me socaba la paciencia los extremos ridículos
entre el calibre angosto por donde surca
los dilemas aburguesados y faltos de polenta
de todas las comedias románticas del celuloide empresarial
y, en la otra punta, cualquier película de cine iraní



no es justo
el mundo así no es justo

no lo es