a las barricadas

Reniego de Argentina,
reniego de Chile.


Yo no soy
de ningún lugar...


Sólo de aquel
donde reine
el amor
y la amistad.


La Nación es una palabra.
La Identidad, un suspiro.


Un Suspiro Transmitido.

limonero real

Intento dejar de fumar
con un cigarro en mi mano.
Intento cambiar
lo que me va pudriendo
recurriendo a ello.

Deseo ser el revés de mi cara
y no lo consigo.

No deseo otro cuerpo,
sino su crecimiento.

Me desespera acorralarme
en mi pensamiento
de dos salidas sin calle.

Soy mi mentira:

No soy tan inteligente
ni tan bueno.

Soy yo quien se acepta,
asustándome
cada día que despierto.

Soy un limonero
abandonado
en la tormenta

billie jean

el pibe no es de Maikol.
la mina terrible turra,
se lo quiere engatusar
al grone.


pero el Maikol
no es ningún gil.
el loco está
entero aviva'o:


"El pendejo ese no es mío"
le dice,
da una vuelta
y se va hacia atrás.

cuentas claras

alguien se equivocó
al relatarte mi mentira


mi verdad
se desarmó


quedé en bolas
sin excusas
de galán madrugador


y vos sonreíste
insumisa
desafiante
ladina
libidinosa


ya era hora
de que quedáramos
a mano

sopaipas

dijeron que vendría temporal
castigo divino
jinetes descendiendo
para inundar Santiago

las hojas de los virósicos plátanos
surcen el asfalto
la intención es matar
y los niños caminan sobre ellas
riendo, jugando

en el noticiero hablaron del acabóse
"Esto llega hasta acá"
que el viento gritaría tanto
que bajaría la montaña
en extensa batería de nieve

por las avenidas van las micros vacías

esta es una ciudad
y las ciudades producen mímesis:

todos los televisores del país 
encendidos en el mismo canal
mientras llueve en Santiago
y todos los hijos piden sopaipillas a mamá

crítica a la máxima zen propuesta por Lisa Simpson

existe un caballo bayo
en algún lugar del campo
que nada sabe de la noche
y sigue pastando

mientras golpea la tierra
de vez en vez

cae de pronto un álamo plateado
y el animal corcovea su lomo claro

el Zen hablaba del gran silencio
que se diluye sin trascendencia 
ni arrojo
en el oscuro verdor del pasto


mordida
a 
mordida

las islas

pasamos un día juntos
sin besarnos


cada cual llegó a casa
golpeando con su soledad


por la noche,
un corto saludo militar


la cena fue un milagro desoído
de labios ocupados


la cama donde dormimos
se abrió a la deriva


Paul McCartney cantaba en el Nacional
sin saber que fuimos
dos islas en la mar

vienen bajando

tardes de frío bisturí
los elefantes visten de blanco
oteando las grandes alamedas


el filo siempre hacia abajo
es la forma correcta
pa'cortar la cara y los nudillos,
y las  cuarteadas orejas


vienen bajando
sin moverse
saben dónde estamos


y en el valle intentamos amar
la paliza glacial
como el obcecado insecto
que rechaza el radiador

un gil

Una vez por la calle
vi a uno
que había perdido
el reallity.


Me miró
como diciendo
"sí, soy yo".


Lo ignoré.
Había perdido.

la vida tranqui

cantar como una rana
en un día torrentoso de lluvia


sintiendo el aroma dulzón
de la tierra levitar


agua al agua croar
aquí
desde la zanja donde canto

beautiful losers

baja la espuma
se aclara el cristal,
locura vestal
en el bosque del puma


termina la semana
aparece la vida,
nunca será malsana
si descansa la ira


sube la espuma
se opaca el cristal,
se brinda y suma
labios al grial

coa arquitectónica

en la nada,
donde vivimos juntos...
En esa nada
se excava


En la miseria del paisaje
a quien no le importa nada
allí, sí señor,
se colocan los cimientos


suele ser una esquina
que ha significado
en tu memoria algo glorioso


y ahora, nomás, son
sucesos ridículos


Y va... Va nomás la obra,
 que se borrará de tu memoria,
viga tras viga tras viga,
a razón y fuerza


¡Gloria al acero del olvido!


los niños se te reirán cuando les cuentes
que ahí estaba la verdulería de don Gieco,
el almacén de la señora Oviedo.


¿Quién te confiará si le dijeras que por donde camina
había reieles que dejaban viajar?




Toda política toma del pasado su onomatopeya.
Se construye en pos del ruido.


La arquitectura es la nueva lengua carcelaria.

rica, dulce ostranenie

salí a comprar una cerveza,
en bicicleta,
a la boti de la esquina.


al volver,
redescubrí:


al claro de Luna, aún,
hay parejas que se besan.


a esa luz
no le importa
la poesía.


por eso, será,
podemos hablar de ella.

toda fiesta termina como empieza

son mil pies que caminan
buscando el metro y la micro
pieses sin nombre
pero con algún sentido


significado que cae
dentro de un soneto certero y cuajado
en el meñique gongorino


esos pies no van descalzos
sino apretados de marcas variopintos
con la transpiración del empeine
que busca beber y re'trapar lo olvidado




todo sucede en el momento
en que te frotas la nariz:
unas llaves que siempre abren algo,
un amor que choca de frente,
una pared desoída...
Locos que no corren, vuelan bajito
¡Todo es tan patético y simpático!


la guauga sonríe en su cochecito.
esa sonrisa regresará
cuando sea bendecido por el sexo
en el desierto florido

errabundear

a Pedro Canale y

a todos los amig@s

que amo

Buscar la disgresión
ser algo parecido 
a lo innominado


escapar del rótulo...
dejar de ser el hueso tal
del lugar X


expirar sin morir
hablar sin rima
ni culpa


caminar absorto
viendo la luz
cómo cae
cómo juega
y no saber que es luz.


Valle, avenida,
quebrada


se es, se respira.


Esquina, calle
autopista


se es, se respira.


Esto es un hermoso juego
que vale hasta que valga...




y quién sabe

aullo al amigo

te espero acá
y te espero


estás por aquí
y te espero


calles nuevas
a desandar
la luminosidad
que te asombra


y yo acá, que te espero


tomarás el metro en Santa Isabel
respirando tan cerca de mi casa
y te irás... a las grande avenidas


te espero
aca, como tonto,
creyendo
y pasarán los días


seré el nombre que molesta cual compromiso
que te molesta la calle y la esquina
el cerro y la montaña


y te irás
con la comprensión a cuestas
y dirás que aquí todo puede estar mal


(sin oirme, sin creerme: Sin verme)

aviante, no se haga

aviante la pelota
no sea
de qué le sirve
ya está grande


aviante el trabajo,
no se haga:
si le sobra,
reparta


comparta la minusa
aquí andamos con gula
si tanto lo quiere,
la china vuelve


tramite al pololo
todos los días del año con usté,
que le cuesta perderlo unas horitas:
la justicia es puro polvo


digame la verdad
que me asusta
esa que deforma y halaga
pa' que'l público la oigue y se alarma




la teoría es ver el arbusto.
mearlo, 
la pura práctica.

es fome ser fome

dije que no
pero sí


me revelé
pero cedí


grité
grité muy fuerte


cuando dormía
bien cubierto
amarradito:
calientito


prometí no caer en esa mano
y sigo sosteniendo la promesa


acaricio
sigo los surcos de ese destino




leí la "Arqueología del saber"
y lo confirmo:


Hermoso poeta ha sido Foucault

"Papá llegó borracho, como de costumbre", canción navideña traducida del español con traductores en línea

Go Travel. Keep pace.
And do not be.

Talking,
and say nothing.
Laugh
meaningless:
The circle ends up close.

Go anywhere.
Expected to accept the humiliation of the wind.
Go everywhere. Knowledge.
Be nothing.
Anything goes.
Transcends all.
And one ... He knows.

One follows.
No change.
Love is a real breath.
The metamorphosis is permanent ...
and shakes ...

seems that, of course.
Nothing more than that:
Weight to be lightened.

Indiferencia

golpeaste la puerta de chapa
cuando nadie te miraba
excepto tu cobardía


creíste que eras el mejor
y eso duele en las largas afonías
de tus noches


si dijeras que no deseabas ser como sos,
si aceptaras que algo horrible te pasa
quizá alguien podría acariciarte
con sensato desinterés


pero un gato lumpen
tiene más oportunidades
que vos


las espadas de tu ira
las esquirlas de tu incomprensión
y toda la verba incoherente y demencial
de tu malograda razón


no hacen hoy más que sepultarte
en tu absurda ambición
de enterrarte vivo
en el hoyo más silencioso
de aquello que no quisiste ser
pero que sos


jamás te olvides que fui yo
quien te desterró de ésta historia
nunca juzgues al más débil
porque no acabarás de sorprenderte...






si la suerte equivale a la justicia,
no estaré cuando bajen a la tierra tu cajón:
Aún cuando en la mesa se enfríe el café.