ESOS

la sombra es
tan perfecta


que algunos
prefieren olvidarla


para justificarse.

agilados

del amor he venido
y al amor me hago


a tu amor he visto
a él me presento


tu propiedad
son mis labios...


ellos comenzaron a correr.
los vi pasar a nuestro lado.

bushido

en el Japón las nubes
luchan por alcanzar
las azoteas de los edificios


en las cinco esquinas
de las multitudinarias avenidas
desfilan las muñequitas
de porcelana viva


los trenes exóticos de larga distancia
se afanan en acortar el tiempo
que separa la casa del trabajo...




quizá en algún remoto lugar
del diminuto expansivo Japón
un bushi practique las leyes
del ejército y el combate


sin lamentar su pasado samurai

los porteños II

Soto nació en el Puerto
pero vive en Santiago.
Conoce los cerros
como las palmas de sus manos.


En micro coleto o auto
sube y baja al plan
siendo otro  y uno más
porque en Valpo caminan los Santos.


Soto tiene un océano adentro
que besa hasta el Polanco.
La Odisea no es buscar a Yuri,
sino encontrarlo.


Nada es extraño
en la perpendicularidad
de lo que hoy es añorado:
Fácil es pasarse en el viejo Dominó
sus buenos doce años!




Soto desea vivir en Buenos Aires
y yo en Valparaíso.
Cuando suceda,
intercambiaremos nuestras sombras
y nos daremos un augusto abrazo.

ella tiene otros planes para vos

Hay un lugar que no existe.

Es el lugar hacia donde vamos.

Pensamos en cómo llegar a él
y tal vez no lo hagamos.

Somos muchos en esta tierra
y estamos diversificados.

La luz que permanece
es algo que no atrapamos,
aunque quisiéramos entenderla
formulando principios y osamentas:

Existe una luz a la que vamos...

Todo es el futuro
que nunca es
y se concreta
con cada hálito debido
y cancelado.

los caballos muertos del Pyragué

en una meseta perdida
por la soledada Bahía Blanca
palpita galopando triste
la alma alograda

la Luna sin noche
la Potra cansada
el niño perdido
la oveja esquilada...


no queda pasto
que satisfaga,

ni árbol, Pombero,
que palpite
desangrada.

párvulos

nuestro vocabulario
no es un Aleph


más bien pertenece
al acogedor encierro
de un monoambiente
en la ciudad


sus paredes se van agrietando
se empequeñecen
acechando
acercándose
hasta el borde
de nuestras camas


nuestro vocabulario es magro
ingenuo, parvulario,
resistente
y se comprime
inmediato


donde una sola palabra
cerrará cual tapia blanca
lo oscuro de este cuarto

a las barricadas

Reniego de Argentina,
reniego de Chile.


Yo no soy
de ningún lugar...


Sólo de aquel
donde reine
el amor
y la amistad.


La Nación es una palabra.
La Identidad, un suspiro.


Un Suspiro Transmitido.

limonero real

Intento dejar de fumar
con un cigarro en mi mano.
Intento cambiar
lo que me va pudriendo
recurriendo a ello.

Deseo ser el revés de mi cara
y no lo consigo.

No deseo otro cuerpo,
sino su crecimiento.

Me desespera acorralarme
en mi pensamiento
de dos salidas sin calle.

Soy mi mentira:

No soy tan inteligente
ni tan bueno.

Soy yo quien se acepta,
asustándome
cada día que despierto.

Soy un limonero
abandonado
en la tormenta

billie jean

el pibe no es de Maikol.
la mina terrible turra,
se lo quiere engatusar
al grone.


pero el Maikol
no es ningún gil.
el loco está
entero aviva'o:


"El pendejo ese no es mío"
le dice,
da una vuelta
y se va hacia atrás.

cuentas claras

alguien se equivocó
al relatarte mi mentira


mi verdad
se desarmó


quedé en bolas
sin excusas
de galán madrugador


y vos sonreíste
insumisa
desafiante
ladina
libidinosa


ya era hora
de que quedáramos
a mano

sopaipas

dijeron que vendría temporal
castigo divino
jinetes descendiendo
para inundar Santiago

las hojas de los virósicos plátanos
surcen el asfalto
la intención es matar
y los niños caminan sobre ellas
riendo, jugando

en el noticiero hablaron del acabóse
"Esto llega hasta acá"
que el viento gritaría tanto
que bajaría la montaña
en extensa batería de nieve

por las avenidas van las micros vacías

esta es una ciudad
y las ciudades producen mímesis:

todos los televisores del país 
encendidos en el mismo canal
mientras llueve en Santiago
y todos los hijos piden sopaipillas a mamá

crítica a la máxima zen propuesta por Lisa Simpson

existe un caballo bayo
en algún lugar del campo
que nada sabe de la noche
y sigue pastando

mientras golpea la tierra
de vez en vez

cae de pronto un álamo plateado
y el animal corcovea su lomo claro

el Zen hablaba del gran silencio
que se diluye sin trascendencia 
ni arrojo
en el oscuro verdor del pasto


mordida
a 
mordida

las islas

pasamos un día juntos
sin besarnos


cada cual llegó a casa
golpeando con su soledad


por la noche,
un corto saludo militar


la cena fue un milagro desoído
de labios ocupados


la cama donde dormimos
se abrió a la deriva


Paul McCartney cantaba en el Nacional
sin saber que fuimos
dos islas en la mar

vienen bajando

tardes de frío bisturí
los elefantes visten de blanco
oteando las grandes alamedas


el filo siempre hacia abajo
es la forma correcta
pa'cortar la cara y los nudillos,
y las  cuarteadas orejas


vienen bajando
sin moverse
saben dónde estamos


y en el valle intentamos amar
la paliza glacial
como el obcecado insecto
que rechaza el radiador

un gil

Una vez por la calle
vi a uno
que había perdido
el reallity.


Me miró
como diciendo
"sí, soy yo".


Lo ignoré.
Había perdido.

la vida tranqui

cantar como una rana
en un día torrentoso de lluvia


sintiendo el aroma dulzón
de la tierra levitar


agua al agua croar
aquí
desde la zanja donde canto

beautiful losers

baja la espuma
se aclara el cristal,
locura vestal
en el bosque del puma


termina la semana
aparece la vida,
nunca será malsana
si descansa la ira


sube la espuma
se opaca el cristal,
se brinda y suma
labios al grial

coa arquitectónica

en la nada,
donde vivimos juntos...
En esa nada
se excava


En la miseria del paisaje
a quien no le importa nada
allí, sí señor,
se colocan los cimientos


suele ser una esquina
que ha significado
en tu memoria algo glorioso


y ahora, nomás, son
sucesos ridículos


Y va... Va nomás la obra,
 que se borrará de tu memoria,
viga tras viga tras viga,
a razón y fuerza


¡Gloria al acero del olvido!


los niños se te reirán cuando les cuentes
que ahí estaba la verdulería de don Gieco,
el almacén de la señora Oviedo.


¿Quién te confiará si le dijeras que por donde camina
había reieles que dejaban viajar?




Toda política toma del pasado su onomatopeya.
Se construye en pos del ruido.


La arquitectura es la nueva lengua carcelaria.

rica, dulce ostranenie

salí a comprar una cerveza,
en bicicleta,
a la boti de la esquina.


al volver,
redescubrí:


al claro de Luna, aún,
hay parejas que se besan.


a esa luz
no le importa
la poesía.


por eso, será,
podemos hablar de ella.