nota

la libertad es
un punto de vista


y el amor,
menos de un ojo.

note

freedom is a point
of view.


and love,
less than an eye.

meanwhile

La nena chaqueña

que muriera por la mañana

en el noticiero del canal 13

revive por la tarde

en el noticiero oficial del 7

glosa

Un Dollar manoseado recorre el mundo


un billetito tilingo y barato,
verde y sucio
que los niños sin habla
se llevan a la boca...


Limpio o arrugado.
Sano o roto.
Necesario.
Etéreo.
Vieja sin sostén.
Pañal cagado.

amazonía

El mundo se está yendo a la mierda.
Vos y yo no podemos hacer mucho.

Acaso seguir una afirmación personalísima,
corte Paulho Freire. Y eso ya no va…

El mundo es pequeño
y con harta agua.

Y en el futuro el petróleo
será nuestra sed.

La cosas andan mal
en manos de unos muy pocos.

Y nosotros, como weones buenos,
creemos que habrá solidaridad!

Los árboles curten el lenguaje del silencio
y caen uno tras otro
sin levantar muros que quiten el mar
sin decir: ¡Esto es un Genocidio sin igual!

dentro del lenguaje

pedí una manzana
me dieron peras


quise lavarla
en el río,
me tiraron un Olmo


"Loco, todo mal acá" -dije
y recibí un premio

merry es crimen

Estimado Viejo Pascuero,
Papá Noel de cierto hemisferio,
yo te pido que termines
con el Neoliberalismo culiao:
Que hagas lo correcto


cierra las tiendas temprano
corta las tarjetas de crédito
piensa de una vez en los empleaditos:
Implota el Sistema Bancario
-para morirlos, dádle rosas a los Cerdos-


ya tienes el traje Rojo
en tus viejas manos:
¡Aprovéchalo!
Mira que Jesús te está mirando...


mira tu barba mohína
cuán triste está:
Alberga en la punta del olvido
un dulce pretérito recuerdo


Ponte las pilas
querido Viejo Pascuero,
Papá Noel latifundista,
y haz lo correcto:


toma nuestro Sol
tíñete el pelo de negro
cambia tu sombrero por una boina
arranca la Moto
y viaja donde el Pueblo


Mira que Jesús te lo está exigiendo!

ESOS

la sombra es
tan perfecta


que algunos
prefieren olvidarla


para justificarse.

agilados

del amor he venido
y al amor me hago


a tu amor he visto
a él me presento


tu propiedad
son mis labios...


ellos comenzaron a correr.
los vi pasar a nuestro lado.

bushido

en el Japón las nubes
luchan por alcanzar
las azoteas de los edificios


en las cinco esquinas
de las multitudinarias avenidas
desfilan las muñequitas
de porcelana viva


los trenes exóticos de larga distancia
se afanan en acortar el tiempo
que separa la casa del trabajo...




quizá en algún remoto lugar
del diminuto expansivo Japón
un bushi practique las leyes
del ejército y el combate


sin lamentar su pasado samurai

los porteños II

Soto nació en el Puerto
pero vive en Santiago.
Conoce los cerros
como las palmas de sus manos.


En micro coleto o auto
sube y baja al plan
siendo otro  y uno más
porque en Valpo caminan los Santos.


Soto tiene un océano adentro
que besa hasta el Polanco.
La Odisea no es buscar a Yuri,
sino encontrarlo.


Nada es extraño
en la perpendicularidad
de lo que hoy es añorado:
Fácil es pasarse en el viejo Dominó
sus buenos doce años!




Soto desea vivir en Buenos Aires
y yo en Valparaíso.
Cuando suceda,
intercambiaremos nuestras sombras
y nos daremos un augusto abrazo.

ella tiene otros planes para vos

Hay un lugar que no existe.

Es el lugar hacia donde vamos.

Pensamos en cómo llegar a él
y tal vez no lo hagamos.

Somos muchos en esta tierra
y estamos diversificados.

La luz que permanece
es algo que no atrapamos,
aunque quisiéramos entenderla
formulando principios y osamentas:

Existe una luz a la que vamos...

Todo es el futuro
que nunca es
y se concreta
con cada hálito debido
y cancelado.

los caballos muertos del Pyragué

en una meseta perdida
por la soledada Bahía Blanca
palpita galopando triste
la alma alograda

la Luna sin noche
la Potra cansada
el niño perdido
la oveja esquilada...


no queda pasto
que satisfaga,

ni árbol, Pombero,
que palpite
desangrada.

párvulos

nuestro vocabulario
no es un Aleph


más bien pertenece
al acogedor encierro
de un monoambiente
en la ciudad


sus paredes se van agrietando
se empequeñecen
acechando
acercándose
hasta el borde
de nuestras camas


nuestro vocabulario es magro
ingenuo, parvulario,
resistente
y se comprime
inmediato


donde una sola palabra
cerrará cual tapia blanca
lo oscuro de este cuarto

a las barricadas

Reniego de Argentina,
reniego de Chile.


Yo no soy
de ningún lugar...


Sólo de aquel
donde reine
el amor
y la amistad.


La Nación es una palabra.
La Identidad, un suspiro.


Un Suspiro Transmitido.

limonero real

Intento dejar de fumar
con un cigarro en mi mano.
Intento cambiar
lo que me va pudriendo
recurriendo a ello.

Deseo ser el revés de mi cara
y no lo consigo.

No deseo otro cuerpo,
sino su crecimiento.

Me desespera acorralarme
en mi pensamiento
de dos salidas sin calle.

Soy mi mentira:

No soy tan inteligente
ni tan bueno.

Soy yo quien se acepta,
asustándome
cada día que despierto.

Soy un limonero
abandonado
en la tormenta

billie jean

el pibe no es de Maikol.
la mina terrible turra,
se lo quiere engatusar
al grone.


pero el Maikol
no es ningún gil.
el loco está
entero aviva'o:


"El pendejo ese no es mío"
le dice,
da una vuelta
y se va hacia atrás.

cuentas claras

alguien se equivocó
al relatarte mi mentira


mi verdad
se desarmó


quedé en bolas
sin excusas
de galán madrugador


y vos sonreíste
insumisa
desafiante
ladina
libidinosa


ya era hora
de que quedáramos
a mano

sopaipas

dijeron que vendría temporal
castigo divino
jinetes descendiendo
para inundar Santiago

las hojas de los virósicos plátanos
surcen el asfalto
la intención es matar
y los niños caminan sobre ellas
riendo, jugando

en el noticiero hablaron del acabóse
"Esto llega hasta acá"
que el viento gritaría tanto
que bajaría la montaña
en extensa batería de nieve

por las avenidas van las micros vacías

esta es una ciudad
y las ciudades producen mímesis:

todos los televisores del país 
encendidos en el mismo canal
mientras llueve en Santiago
y todos los hijos piden sopaipillas a mamá

crítica a la máxima zen propuesta por Lisa Simpson

existe un caballo bayo
en algún lugar del campo
que nada sabe de la noche
y sigue pastando

mientras golpea la tierra
de vez en vez

cae de pronto un álamo plateado
y el animal corcovea su lomo claro

el Zen hablaba del gran silencio
que se diluye sin trascendencia 
ni arrojo
en el oscuro verdor del pasto


mordida
a 
mordida