se rumoréa por ahí
desde lejos
en la Historia
que al pobre e iluminado
curita renacentista italiano
Giordano Bruno
no sólo lo quemaron
en la hoguera
sino que al llevarlo a ella
le pusieron un bozal de cuero
con un fierro que le trababa la LENGUA
¡el fuego qué mierda iba a importarle!
pero la sangre que corría
del frenillo vulnerado
fue fuerte...
vejado
castigado
humillado
por HABLAR
cachen estos versos:
"Mala amiga es la soledad cuando el amor
no quiere compartirla. La corteza cae
y la pulpa y el soplo a flor de aire
junto al despojo vegetal que los protegía.
Cuando esto ocurre, es imposible dar un paso;
ni siquiera se puede fabricar un templo,
como hacen las arañas.
O levantar un muro de contención.
Entonces la tarde y el damasco y el cielo abierto
y toda la libertad y todo el amor,
sepultan al hombre solitario y vulnerable
que ya no puede decir o romper su destino"
ya los leiste
¿te hicieron daño?
¿ultrajó tu moral?
¿ofendió tu decendia?
¿bastardeó tu cristianismo?
todos ustedes saben que no
los versitos del Paquito
-Francisco Urondo-
hacían bien:
sólo el bien
y se fue con el curita
en otra hoguera más contemporánea
y ahora te pregunto:
¿te imaginás caminando tranquilo,
cuando de pronto unos autos
te cierran el paso
y te suben al asiento trasero:
te van a chupar hacia lo Oscuro?
pensá que no es taaaan complicado
ya pasó una vez, dos veces,
mil quinientas y contando...
puede volver a suceder
entonces pensá en lo que decís
pensá en lo que creés
pensá en lo que gozás al defender
y defendélo
no bajés los brazos, pendejo
-aunque nos maten,
eso es apenas un vano simulacro militar
por siempre fallido-
no te digo que te tires
a las lanzas con un furor ingenuo
ni que busques con tu cabeza
el certero pituto de una 45
ya pasaron más de tres lustros
y hoy por hoy
es un principo, nuevamente,
con que te des cuenta
que no todo es así
que ésto no siempre fue así
y que no todo está tan dado
existe, hoy y siempre,
la oportunidad de decir NO
un hombre lo hizo en algún despacho
de una casa de gobierno
cuando el Odio quiso disminuirlo, dominarlo
otro hombre lo hizo
en la selva pobre
a manos de un cobarde
y no digo comunismo
digo Gente
la misma gente que murió
por todos nosotros
¡mierda! ¡no es tan difícil entenderlo!
gente...
como las madres hilanderas
como los tíos mineros
como las primas algodoneras
como los abuelos albañiles
como los padres coperos
como nosotros,
que creemos
que así
es nuestro destino
y no lo es
te pido un favor
sé que ves la peor muerte
a manos de un flaite cogotero
merqueado en buena noche
pero sin lucas
y sediento de paco al extremo
-como reza la filosofía
televisada del apocalíptico noticiero-
pensá que ése weon te atraca
y se pudre
y se le va la mano
y te hiere
te desangra
te va matando
se aleja
va corriendo
y vos te vas muriendo...
ahora pensálo de esta manera:
el adicto flaite cogotero
son unos Locos que detentan el Gobierno
que no les satisfácen tus monedas
porque para saciar su vicio
necesitan del Olvido de tu Existencia
en la concreción
de la sangre eléctrica que mana de tu Recto
la calcinación de tus huevas
tu desgarro vaginal
y esos hijos que tuviste bajo la sombra civil
y que se los llevarán
al ritmo de una pompa marcial
"Para saber lo que es amar hay que perder la libertad
y para mí eso no se llama amor"
me dijo la conchuda una horrible y lluviosa tarde de junio y encima por teléfono luego de buscarla por todos lados a través de todos los medios durante siete días
en su familia, me la juego, estaban todos confabulados
solo a mí se me ocurre engancharme con una pendeja que no tiene ninguna personalidad
me cago el día en que le abrí la mente en que le mostré el extenso panorama más allá de los lindes del pajero reggaeton
la muy forra es tan poco ingeniosa y tan falta de palabras que me corta el rostro con el estribillo de una canción
¡de mi banda preferida!
hasta ese momento estaba todo bien yo era para ella el mejor el primero -¿habré sido el primero? yo vi sangre... pero la habitación estaba un poco a oscuras...-
conmigo conoció el teatro los museos de arte contemporáneo el cine de Herzog y Fassbinder
¡le regalé la obra completa de Oliverio Girondo que hoy es casi un incunable!
petera del orto: ¡devolvéme el libro, carajo!
pero qué hija de puta...
¿cuándo perdió la libertad, eh? ¿cuándo? jamás le impuse nada ni le reprimí cuanto quería o necesitaba hacer
a sus viejas amigas jamás dejó de verlas aún cuando me confesaba que ya la aburrían
si me dijera que fue por mis celos entonces es una pelotuda si yo no sé qué mierda son los celos!
si la confianza lo es todo en el enjambrado tejido del amor, para qué desconfiar de los pibes de su barrio que se la pasaban chistéandole cuando pasábamos por la esquina de su casa a comprar al almacén?
cómo me voy a hacer la cabeza con la repentina aparición de ese ex-compañero del colegio que, a su vez, fue el primero que le dio un beso -y seguro que también le habrá tocado un poco el tuje, a la muy putona-
¡Dios mío! ahora me calza perfecto la ficha en el tablero
ahora voy entendiendo el por qué de sus silencios de las estúpidas peleas por lado frío de la cama o la tapa baja del inodoro
y la bronca que le agarró aquella noche hace un mes y medio cuando acabó la película y yo le expliqué el argumento de "Eterno resplandor de una mente sin recuerdo"
"no soy ninguna hueca, imbécil" fue su grito
y ahora me queda más que claro que el reverendo conchudo de su ex-compañero, Roberto -y la recalcada concha de tu...- no fue a visitar al hermano de la chiruza malparida
pendeja tenía que ser...
¡pendeja, putona y, encima, villera!
que no me la cruce por la calle porque, te lo juro por mi vieja, que aunque nunca lo haya hecho la cachetéo!!
no, ni a palos, loco no pienso siquiera rebajarme
si la veo si la...
la mando a la mierda y le digo que se meta el amor y la libertad en el medio del orto.
Polly Jean
Poli Yin
qué son diez años más
diez años menos?
son años, nada más
-no me histeriquiés-
como aquella noche,
ya no soy un niño
ya no tengo 16
ahora no me podés decir
que sos muy grande para mí
Poli Yin
fui yo aquella vez
te lo confesé
en Corrientes y Santa Fe
que las veteranas como vos
son mi perdicion
llovia como nunca,
yo te pedía más
pero te mariconeaste
volviste a rechazarme
excusando tus gloriosos 33
esta no es la última oportunidad
Pí Yei
vos
más que nadie
lo sabés:
sos mejor que vino añejo
tus piernas se van
perfeccionando con el tiempo
y esa manzanita
que las feas te envidiaron
a los veinte
no hace asomo de arrugarse
y ni pinta que se quiera caer
P.J.
Polly Jean te voy a seguir llamando
en tus madrugadas de niuyork
aunque me digas que estoy creizi y que me vas a mandar a la sí.ai.ei.
"Y es que la creación de un tango no puede ser repentista, al menos para mí... Lo primero que me preocupa de un tango nuevo es la idea. A veces la he buscado mucho tiempo... Otras veces la idea me aprarecía de repente... Pero en todos los casos, después de tener la idea, he necesitadorumiarla, madurarla, darle muchas vueltas en el ventilador del 'mate' antes de ponerme a darle forma".
