Es el día de 21 de Agosto
del año 2010.
Dan las once y cuarenta minutos.
Así te saludo, troesma,
con tu obsesión, tu arena:
sílice maleable de acrílico.
Un cualquiera de la pampa nacido
descubre la voz de la Moska brasilero
en un rincón hóspito de chilito
y ahora re-piensa en usté...
debidas serán, por siempre, las gracielas.
Un librero ve su libro
piramidalmente apilado
y se le escapa un suspiro
que puede significar todas las cosas
pero más que nada temor...
Algo se intuía en su muerte.
Cualesquiera la nombraba veladamente
pero obvio fue negarla, occidentalmente.
"El futuro será nuestro
por prepotencia de trabajo".
Troesma, vó sabí de lo que hablo.
Lo que de usted se fue
ha sido vestimenta, nada más.
Suponemos, entonces, que nos queda
el camino, a regañadientes, por vos emprendido.
Aquí, en este barrio desolado,
nos imaginamos que no sufrió por lo vivido
pero sí aseguramos que lloró por ello.
Apenas unos segundos para confirmar
todo lo bien que se hizo de la vida,
y todo lo malo que se ha sido.
Lo oímos, esta noche, claro aunque
de lejitos.
Decía, quizá: Mierda de muerte injusta
que sabe todo de mí
y me juzga en el leve sonido de un hueso
creciente
agradecido
arrepentido.
No se preocupe.
La pared que se levantó
con su hálito dolorido
podrá ser vencido
con el sonido de nuestra memoria.
Usted nos dió la brújula
que vislumbra el destino
que, quizá, entorpecen las palabras
pero que pueden navegarse
en los tendidos océanos
de las horas.
